В комнате, с видом на огни сотен других комнат,
Лежат стихи и только лишь они помнят,
Как все начиналось, как это было
Как зарождалось чувство, как набирало силу,
Как юный поэт вечером, почти ночью,
Сидел над бумагой грустный очень,
Как подавлял в руках дрожь, что искожала почерк
И как писал, глядя в небеса между прочим,
Как он исписывал листы, изливая душу,
Как ко всему вдруг остыл и никого не слушал,
Как он писал, жил стихами, жил одной любовью
Как он писал:"Я люблю! Я живу Тобою"
И как в ответ слышал он "Это все напрасно..."
Слышал он:"Не люблю..." и любовь угасла...
Нет, не угасла все же, лишь потеряла смысл.
Он не заметил даже, как все прошло быстро
Вдруг раствориось все: солнце и небо, птицы.
Он полететь хотел...Чтоб об асфальт разбиться.
Окно открыто, в комнату дует ветер,
Он очень рано встал, слезами солнце встретил,
Он дописал лишь стих, писал про ту что снится
И, сделав шаг в окно,расправил крылья птицы...